Há homens a abrir as mãos como livros

Superfícies intensas sem ruído - as nascentes

No rochedo liso, no deserto imprevisto

É quente o silêncio. É quieto de uma claridade

Atenta. Eles o abrem - o orvalho

E nem sempre o atravessa o lume

É sempre de manhã que se abrem as correntes

Abrem os escritos sem abrir os lábios

Eles sussurram sobre os ouvidos

Do homem que fala sozinho

Nem sempre abrem a porta de quem está em sua casa

Nem a ferida que se cura com o tempo

Abrem uma fonte e um lugar à frente. Cada afluente

E o seu leito. Abrem

Os anzóis profundos dos sinais

Daniel Faria